В кромешной тьме тюрьмы народов 
Горит последняя свеча. 
Москва – Кунсткамера уродов, 
На трон сажает палача. 

И в раболепстве рукоплещет 
И лобызает каждый перст. 
Но тот отнюдь, умом не блещет 
И на груди не носит крест. 

А ростом, - безымянный пальчик, 
Сама невинность и шалун. 
Играя в войны, этот мальчик 
Россию превратил в гальюн. 

В чужой песочнице он в детстве 
Чужие пасочки топтал, 
А повзрослев, с безумной местью 
Он под плащом носил кинжал. 

С идеей фикс эксгибицила, 
- Не ждали? Вот он я, смотри! 
С голодным взглядом крокодила, 
С руками, по уши в крови. 

-8 октября 2016 г.-